CARTAS AO EU IV

Meu caro eu,
Por onde anda tua poesia neste fim de tarde de um domingo,
no secreto limo deste ar molhado? Pensas em famílias
recolhidas em adesão tácita, sentes o tempo gotejando horas...
tu não querias ser este ninho sem pássaro.
Desfias a memória de tudo que corre em ti, e te calas,
dói-te saber que algum descuido, um sortilégio já inalcançável,
talvez tenham te feito assim.
São tantas as saídas, tenta-te a roda do mundo :
buscar um ópio, abrir o mágico, cantar um fado...
tecer, tecer a exaustiva, sacralizada inutilidade dos versos...
Mas nada hoje te conforma, teu lirismo não sacia os recônditos,
ávidos lábios.
Há neste final de tarde prenúncios de um túnel de longa noite
onde te desertes , um nilismo em sutil camuflagem, um ainda aguardar,
aguardar ... esperar (vaidade suprema) de teus úmidos,
teimosos versos a eternidade.

(Fernando Campanella)