JORGE LUIS BORGES

Minha boca pronunciou e pronunciará, milhares de vezes e nos

dois idiomas que me são íntimos, o pai-nosso, mas só em parte

o entendo. Hoje de manhã, dia primeiro de julho de 1969, quero tentar

uma oração que seja pessoal, não herdada. Sei que se trata de uma

tarefa que exige uma sinceridade mais que humana. É evidente, em

primeiro lugar, que me está vedado pedir. Pedir que não anoiteçam meus

olhos seria loucura; sei de milhares de pessoas que vêem e que não são

particularmente felizes, justas ou sábias. O processo do tempo é uma trama

de efeitos e causas, de sorte que pedir qualquer mercê, por ínfima que

seja, é pedir que se rompa um elo dessa trama de ferro, é pedir que já se

tenha rompido. Ninguém merece tal milagre. Não posso suplicar que meus

erros me sejam perdoados; o perdão é um ato alheio e só eu posso salvar-me.

O perdão purifica o ofendido, não o ofensor, a quem quase não afeta.

A liberdade de meu arbítrio é talvez ilusória, mas posso dar ou sonhar

que dou. Posso dar a coragem, que não tenho; posso dar a esperança,

que não está em mim; posso ensinar a vontade de aprender o que pouco

sei ou entrevejo. Quero ser lembrado menos como poeta que como amigo;

que alguém repita uma cadência de Dunbar ou de Frost ou do homem que

viu à meia-noite a árvore que sangra, a Cruz, e pense que pela primeira vez

a ouviu de meus lábios. O restante não me importa; espero que o

esquecimento não demore. Desconhecemos os desígnios do universo, mas

sabemos que raciocinar com lucidez e agir com justiça é ajudar esses

desígnios, que não nos serão revelados.

Quero morrer completamente; quero morrer com este companheiro,

meu corpo.


JORGE LUIS BORGES